О своём творчестве она говорит так: «Мои стихи – это не отражение моего личного опыта, это лишь наброски картин к выставке мрачных художников-символистов».
Несколько лет назад в научной библиотеке МВК имени И.С. Шемановского проходили встречи с молодыми поэтами Салехарда. О некоторых гостях литературных собраний – Германе Бардине, Олесе Варкентин – наша газета уже рассказывала. Пришло время познакомить читателей с ещё одним участником тех поэтических вечеров – Мариной Кузьменковой.
За окном последний вальс исполняла весна,
И лето жарой уже веяло с пристани,
Корабли неистово капитанов звали в моря,
Желаниям нашим вторя.
Всё так глупо и беспринципно вышло.
Теперь о личном горе...
Корабль не заходит в порт дважды,
Чувства сбиваются ударом слова о лист бумажный,
И ещё могли бы позвонить друг другу, но это уже не важно,
Да и не нужно.
А что дальше?
А дальше...
Уже в холодных рассветах корабли ощетинились ледяные, важные,
Капитанов схоронив в морях чужих под крики чаек протяжные.
Письма уже выброшены или сожжены,
И вот уже другая весна танцует,
И вальса ноты слышны, всё те же,
Знакомые, важные...
Но чувства не рождаются дважды, а реанимированные, они вовсе никому не нужные.
Когда твоя горячо любимая и уважаемая бабушка – учитель русского языка и литературы, когда тебя с раннего детства окружают книги, неудивительно, что рано или поздно ты захочешь попробовать себя на писательском поприще. Первое стихотворение Марина написала в тринадцать лет. Получилось. И это было не только её мнение. Бабушке Зое Михайловне Кузнецовой, которая хвалила редко, но по делу, сочинение внучки понравилось. Для Марины это была высшая награда.
Молча. Процессия.
Чёрное небо.
Записка в карман.
Стакан. Корка хлеба.
Резная оградка,
Ветер-бродяга.
Опять карандаш,
Мысли, бумага.
Всё здесь не вечно,
Особенно чувства,
Что ж, хоронить их
Тоже искусство.
Дайте мне, что ли,
Коробку для праха.
Нет смысла пустое
Таскать под рубахой.
Долгие речи
Здесь неуместны.
В коробке одно лишь
Вакантное место.
– Затем были годы учёбы в Санкт-Петербурге с его витающим в воздухе творчеством, там хорошо дышалось и неплохо сочинялось. Читалось друзьям, знакомым, любимым, – рассказывает наша героиня. – Но потом вернулась в Салехард, началась другая жизнь, и творчество отошло на второй план. Десять лет не писала ничего, ни стихов, ни прозы. Спустя время начался новый виток. Стихи, которые я сегодня представляю читателям, написаны уже после моего десятилетнего молчания.
Всё гениальное – больно
«Всё гениальное – больно», – скажу я себе однажды.
В скалах завоет ветер, сорвав самолёт бумажный.
Брызги солёного моря – дар мне природы свыше,
Дай бог бы уйти достойно, сделав музыку тише.
В вечном рассвете небо, здесь, кажется, это норма.
Краски намного ярче, молюсь, чтоб была достойна.
Нет смерти, но есть переходы, открытые настежь двери.
Мне только одно осталось – ещё раз свести параллели.
«Всё гениальное – больно», и это, конечно, правда,
Не чувствовать этой боли, что скажешь: «Увы, досадно...»
